Crónica

Pateta com sono

Hoje ri-me muito com algo que escrevinhei nos primórdios de 2018. Tinha acabado de ler um livro para crianças sobre múmias.

Estou cansado da roda-viva a que me ofereço.

São duas da manhã e escrevo na cama, ciente da minha condição de morto-vivo do dia seguinte. 3 de janeiro, consta nos calendários e nas bocas digitais do mundo. 3 de janeiro, e este compreende toda uma panóplia de antecedentes. Compreende um 1 e um 2, um dezembro, e um dois mil e dezoito. Para mim, é como se desse corda ao mesmo relógio estragado que me aparelha.

Caia o calendário pelo chão e eu com ele. Espalhem-se os dias numa desorganização irremediável. Percam-se os anos sob as cómodas, aspirem-se os meses por acidente, e caiam todas as resoluções de anos passados sob as garras do cão. Ou do aspirador. Daquele a quem menos mal fizer.

Sei que se desligar a luz estou perdido na noite, no túmulo do sono que é o meu quarto de hoje. Li sobre o antigo Egipto e sobre os terríveis arqueólogos que tanto dano causaram antes dos aceitáveis por lá andarem. Amanhã sou o Gui arqueólogo do Gui que vos escreve. Acordará com os órgãos escancarados, envolto em ligaduras de sono, por entre os pertences de uma vida da qual pouco fez. Foi faraó de coisa nenhuma — talvez de um reino interior, imenso, que nunca chegou a existir senão na sua cabecinha onde os macaquinhos do sótão instauraram uma intragável anarquia.

Tanto queixume. Cala-te, imbecil, e faz alguma coisa da vida. Deixa de choramingar com frases feitas. És patético.

E amanhã serás um pateta com sono.

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