Crónica

Livros e cães, cães e livros

Sua Inutilidade, o excelentíssimo príncipe dos Mesquitas, sempre em horário de experiente, imitava a esfinge de Gizé por entre as raízes da mesa e pilhas de livros por arrumar. Estávamos a reorganizar a estante da sala. Nós. O cão nem por isso.

Envolvido até ao ponto que conseguia, olhava-nos com a habitual expressão de quem está a ver o telejornal em russo. Por maior que fosse o seu esforço para compreender e ajudar-nos, contribuía pouco mais que zero. Livros e cães são — como dizê-lo? — profundamente, irremediavelmente incompatíveis. Há toda uma realidade de compreensão que os separa. Independentemente do quanto gostemos de cada um e desfrutemos da companhia de ambos, não há ali qualquer margem para reconciliação.

Ao passo que os humanos, eu incluído, discutiam se uma estante na esquina da sala traria profundidade à sala, ele aborrecia-se com a total ausência das meia-dúzia de palavras que lhe dizem respeito. Um livro não lhe diz absolutamente nada. E da parte dos livros igual, contanto que ele não lhes mije em cima.

É o dono que engrandece com as atenções desinteressadas dos livros e dos cães. Com as suas ineptitudes sociais, apartes deliciosos e a forma enternecedora com que unem a sua existência à nossa, como que geneticamente programados para tal. É o dono quem sente a presença quente que emanam, e o vazio que deixam para trás.

Falo por mim — e talvez esteja a repetir o óbvio, mas por entre a exasperante lida dos dias estes dois trazem-me um conforto mágico, extraterrestre, inexplicável. Estamos voluntariamente condenados a uma espécie de mediação entre livros e cães.

E isso, caríssimo Jola, não é mau de todo.

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